Uno se despide, insensiblemente
De pequeñas cosas
Lo mismo que un árbol, en tiempo de otoño
Se queda sin hojas

Al fin, la tristeza es la muerte lenta
De pequeñas cosas
De esas cosas simples que quedan doliendo
En el corazón

Uno vuelve siempre
A los viejos sitios donde amó la vida
Y, entonces, comprende cómo están de ausentes
Las cosas queridas

Por eso, muchacho, no partas ahora
Soñando el regreso
Que el amor es simple y a las cosas simples
Las devora el tiempo

Demórate aquí
En la luz mayor de este mediodía
Donde encontrarás
Con el pan al Sol, la mesa tendida

Por eso, muchacho, no partas ahora
Soñando el regreso
Que el amor es simple y a las cosas simples
Las devora en tiempo