C'est l'histoire d'un type moyenQui n'avait jamais pu pleurer.Il en avait pas les moyens,Pourtant, il aurait bien aimé,Car de pleurer, ça vous soulageEt ça vous met du baume dans l'cœur,Mais lui, il avait passé l'âgeD'apprendre le chagrin par cœur.Il essayait de se concentrerPour s'émouvoir à l'improviste,Mais non : il savait pas pleurerEt c'est ça qui le rendait triste.Pour se payer ce petit instantOù l'on est vraiment malheureux,Y s'fabriquait des embêtements,Inventait des ennuis sérieuxEt pour ça, il savait s'y prendre,A en juger par son passé.Il avait même tenté de se pendre,Preuve qu'il aimait pas rigoler.Quand s'présentait un beau malheur,Tout de suite il lui faisait du charmeMais il avait beau s'crever l'cœur,Il pouvait pas trouver une larme.Ça lui a passé subitement,Rencontrant près d'une fontaineOù se débarbouillait l'printemps,Une gosse qui avait de la peine.Dans son petit tablier de toile,Elle pleurait comme une enfant.Il a vu ses yeux pleins d'étoiles,Alors il en a fait autant.Un type comme ça, c'est pas communCar il était pas comme nous autres.Puisque, pour qu'il ait du chagrin,Il lui fallait l'chagrin des autres.La gosse était toute seule au monde,Tout' seule le jour, tout' seule la nuitEt puis surtout, elle était blonde,Alors il l'a prise avec lui.Il est content puisque c'est elleQui lui a appris à pleurerMais la leçon était trop belleLa fille aussi... tout a raté.Il est devenu bien malheureux,Trompé plus qu'il ne le mériteEt tous les jours, il pleure un peuMaintenant qu'il sait, il en profite.