On l'assoit sous un banc, sous un saule.Quelqu'un l'a pris par l'épaule.Une petit' flaque au milieu de ses yeux bleus,Il pleurait tout à l 'heure, ça va mieux.Il semblerait quand même aller un peu mieux.Il sort un paquet de Gauloises bleues.Maint'nant il pleut plus, l' ciel est gris.Il va rentrer tout à l'heure chez lui.De sa chambre, en haut, on voit tout Paris.Il va s' laisser tomber sur son lit.Il essaiera de plus penser à rien.Pourtant tout d' même, il comprend pas bien.Tu sais, pour un joueur de guitare,L'amour, il vaut mieux qu' ça vienne plus tard,Sans ça, ça peut donner comme un coup d' cafard.On s' réveille un matin, c'est trop tard.Il comprend pas bien où est le problème.Il voulait simplement qu'elle l'aime,Alors si y a même plus d'amour sincêre,Qu'est-ce qui va rester sur la Terre ?Qu'est-ce qui va rester sur la Terre demainPour nous les pauvres musiciens ?Alors il s'assoit devant son miroir.Il change les cordes de sa guitare.Il pense qu'vaut mieux qu' ça vienne plus tard,L'amour, pour un joueur de guitare.En fait il a même plus de goût à rien.Il s' demande se qu'il va faire demain.Tu sais, pour un joueur de guitare,L'amour, il vaut mieux qu' ça vienne plus tard,Sans ça, ça peut donner comme un coup d' cafard.On s' réveille un matin, c'est trop tard.Pour elle, il aurait pu jouer tout' la vie.Maint'nant il en a plus la moindre envie.Il r'garde l'horizon, les toits de Paris.Il pense qu'il faut gagner sa vie.Pour elle, il aurait pu jouer...