Son bras replié quand il s'endort
Son jean usé qu'il traîne encore
L'empreinte de ses doigts
Sur ses gants pour le bois, pour le bois

L'insondable secret de sa chambre à lui
Le charme discret de sa bizarrerie
L'éclat de ses yeux
Quand il est devant le feu
Devant le feu

L'enfant sauvage qui vit en lui
Sa splendeur de sage, sa folie
Et son art du silence
Grande est ma chance
Grande est ma chance

Son rire qui sonne parfois jusqu'à très tard
Les cordes épuisées de sa guitare
Le dessin tortueux, délicat
De son avant-bras, ah, son avant-bras

Son goût d'être seul qui lui va si bien
Les traits de sa gueule accordés aux miens
Et ses mots inventés, emmêlés
Tu l'aurais adoré, oui adoré

L'enfant sauvage qui vit en lui
Sa splendeur de sage, sa folie
Et son art du silence
Grande est ma chance
Grande est ma chance

Et son art du silence
Grande est ma chance
Grande est ma chance