C'était moi de novembre, le samedi 17 au soirDans ce coin de légende où les trains ne mènent nulle partLa chaleur était pesante et le vent chaud incitait à boireJe suis descendu fourbu tout seul à la petite gareIl y avait quelque chose dans l'air, quelque chose de bizarreLe silence pesant des enfants qui jouaient sur les trottoirsLes vieux assis sur leurs bancs avec leurs drôle deregardsQui brillaient étrangement, sans rien fixer ni sans rien voirC'était comme si les femmes et les hommes avaient fuit tout àcoupUn rayon de lune éclairait une orée dans la forêtLe chemin sentait la menthe, brume blanche jusqu'à mes genouxQuand j'ai entendu plus loin leurs chants graves qui meguidaientIl y avait quelque chose dans l'air, quelque chose de bizarreLe silence pesant des enfants qui jouaient sur les trottoirsLes vieux assis sur leurs bancs avec leurs drôle deregardsQui brillaient étrangement sans rien fixer ni sans rien voirIls étaient rassemblés autour d'un grand trou vide et tout noirIls se balançaient en chantant, les mains tendues vers leMaîtreSoudain, tout cessa brusquement et son doigt montra juste macachetteVenez, nous vous attendions ce soir, vous n'êtes pas enretardIl y avait quelques chose dans l'air, quelque chose de bizarre{Je m'en souviens comme si c'était hier}Le silence pesant des enfants qui jouaient sur les trottoirs{J'aurais du m'douter de quelque chose de pas clair}Les vieux assis sur leurs bancs avec leurs drôle deregardsQui brillaient étrangement, sans rien fixer ni sans rien voir