Il s'appelait Stewball.C'était un cheval blanc.Il était mon idoleEt moi, j'avais dix ans.Notre pauvre père,Pour acheter ce pur sang,Avait mis dans l'affaireJusqu'à son dernier franc.Il avait dans la têteD'en faire un grand championPour liquider nos dettesEt payer la maisonEt croyait à sa chance.Il engagea StewballPar un beau dimancheAu grand prix de St-Paul."Je sais, dit mon père,Que Stewball va gagner."Mais, après la rivière,Stewball est tombé.Quand le vétérinaire,D'un seul coup, l'acheva,J'ai vu pleurer mon pèrePour la première fois.Il s'appelait Stewball.C'était un cheval blanc.Il était mon idoleEt moi, j'avais dix ans.