Ser cantor de estas tierras
Es mi oficio verdadero
Cantarle a toda mi gente
Con violines y legueros

Las coplas que interpreto
Con el corazón sincero
Retumban por el monte
Como el talar del hachero

Le canto a todo lo nuestro
Al humilde jorn/lero
Al del oficio más simple
Al que no tiene paradero

Le canto al hombre senc/llo
Al de alpargata y sombrero
Al trabajador de la tierra
Con todo mi sentimiento

Le canto al hombre pobre
También al que tiene más
Mi canto no tiene clase
Ni prejuicios ni maldad

Un sueño inmenso me anima
Y no me deja aflojar
De ver mi Argentina unida
Con la bandera de la paz

Por eso le canto al viento
Mensajero sin igual
Que desparrame estos versos
Sin olvidar un lugar

Por eso le canto a la vida
Por eso alzo mi voz
Señores yo soy la copla
Mi oficio es ser cantor

Cuando llega el alba
Cuando la oración
Se escucha su canto
Se escucha su voz

Por la estepa al monte
A quién sabe a dónde
Te fuiste muy solo
Que dolor tu nombre

Qué pena tendrás crespín
Mi pena es tu herida
Tu prenda llorando
Igual que la mía

Santo San Francisco
Alumbrale el canto
En tu violincito
Quedará sonando

Cansado algún día
De esconder la vida
Vuelva alguna tarde
Por amor sería

Qué pena tendrás crespín
Mi pena es tu herida
Tu prenda llorando
Igual que la mía