Alicia tiene una novia,

se muere en Nanclares.

Sus lágrimas tiñen de rojo la Ría.

Donde un grupo de niños

juegan a las damas

hay ratas gordas,

peludas como tu padre.

La reina bigotuda

se dedica con ternura

a joder a sus vasallos

¡es Navidad!

Llueve, llueve, sigue lloviendo,

se oxidan los corazones,

se alegran las ranas.

¿Quién diría? es mejor

el perfume del triunfo

al dolor en tus ojos.

Alicia es inocente

como una bruja,

sortea sin miedo

las alcantarillas de esta ciudad.

El viejo Sabino toca el culo a Mari Jaia

que con cierto desdén

se ríe y pasa.

Las putas divertidas

ocupan la Gran Vía,

y los banqueros

calientan sus posaderas

junto a una vieja estufa

en los prostíbulos del Arrabal.

Mundo del revés

dónde lo hallara.

¡Quién diría? es mejor

el perfume del triunfo

al dolor en tus ojos.

Alicia se desliza

curiosa entre calles

Salamalikun-Ongi etorri,

donde el deseo

busca a tientas la realidad,

y las sardinas lucen sus pantorrillas.

En el pajar de las agujas

se ha perdido una caricia,

sangra la niña

que con insistencia sigue buscando.

Van cambiando de piel

estas serpientes

que mantienen intacto

el mismo veneno.

¿Quién diría? es mejor

el perfume del triunfo

al dolor en tus ojos.