La boca del subte bosteza mi andar
Rumbo a la salida de la Díagonal
Cuando el obelisco le tira un mordisco
A una nube flaca que intenta pasar
Es un viejo Apolo que nunca despega
Parado en la tarde de un sábado más

Un sábado más, un sábado más
Sobre Buenos Aires un sábado más

Las siete clavadas, acusa el reloj
Y empieza el concierto de suelas en do
Arranco la cinta del último atado
Y un aire pesado me anuncia humedad
Mientras a mi lado desfila la gente
Que asalta Corrientes un sábado más

Un sábado más, un sábado más
Sobre Buenos Aires sábado más

Y entre las bocinas de la procesión
Gritan los canillas: Crónica y razón
Esquivando el pique de un auto lavado
La quinta de clavo quieren enganchar
Total esta noche, minga de yirar
Si hoy pelea Locche en el Luna Park