Quien dijo que la cultura no tiene olor?
Quien dijo que tu progreso no esta podrido?
Bajo tus uñas la sangre,
La historia gritando
Mentira o verdad

Acaso se te ha ocurrido pedir perdón
Menos se te ocurrió devolver un peso
Guarda que el indio despierta
Y las deudas son deudas
Acá o en tus bancos de mierda!

La gorda en su cuna creció vigorosa
Masticando tripas de México y Bolivia
Desarrollando lenguas, artes, ciencias, amores
Un trampolín sin freno a las cumbres humanas

Pintan tus pintores,
Suena tu música fina,
Siguen creciendo sanitos, tus niños tu niñas
Europa y tu siguiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos
Aun pudre tu frente...

Quien dijo que la cultura no tiene olor
Huele a Toba mutilado casi que descuartizado
Negro secuestrado muriendo a latigazos
Hospitales saturados
Corren ríos infectados
Pibes que no lleguen a ver
Ni un puto carnaval

Pintan tus pintores,
Suena tu música fina,
Siguen creciendo sanitos, tus niños tu niñas
Europa y tu siguiente de choreo y de muerte
La belleza de los vencidos
Aun pudre tu frente...